Время пограничное
бродит в сапогах,
шепчет неприличности
до утра...
Пурга
безответной нежностью
открывая дверь
ждет, когда нарежем мы
это bouts-rimes.
Дым сплетает Мёбиус
в вечное кольцо.
На суде истории
некому истцом
лаковой беспечностью
отвлекать от лжи
на чужом наречии...
Блекнут витражи.
Кутается Пулитцер
в цифровой экстаз.
Доживают улицы
предрассветный час.
30.12.2023