Слышишь, кто-то подводит итоги прямо с утра,
а кого-то подводит время, что не подвёл…
Пара стрелок опять вонзаются в боль утрат,
в горстку пепла, который только, казалось, смёл,
так устало ещё один завершая вдох,
вдруг на выдохе, дымом закашлявшись на ветру.
И пускай теперь за мной наблюдает Бог,
как я просто молча иду продолжать свой труд…
А забвенье зимой особенно горячо
где-то там, в глубине под свитером и пальто.
В телефоне вместо ответа сухой щелчок,
и измят коробок от спичек уже пустой.
И никто больше не шепнёт, что ты молодец.
И не позже скольки вернуться не скажет грозно.
На мясных прилавках россыпи птичьих сердец
стынут алыми шапками крошечных дедов морозов.
(Из цикла «Письма в прошлое на оранжевом снегу»)
16.12.2025