Лежу на траве. Тепло. Спокойно. Вокруг никого. Ну, почти. Снятые с ног кроссовки тихо похрюкивают. Вечно недовольные, но сейчас, кажется, без особых претензий. А так, обычно правый требует завязать шнурки поаккуратнее. А левый ... Тот вечно враждует со стелькой – грубо выталкивает её. Та, понятное дело, визжит и упирается...
Помню, как ты говоришь: сейчас тихо, и тому радуйся. Хотя памяти совсем мало. Только вспоминается позапрошлое лето из прошлого века. Когда можно были валяться на крыше. Тогда ещё были крыши. Сейчас, конечно, уже кажется, что их никогда и не было. Крыши. Улицы. Дома… Нелепые дома из картона. Окна с бумажными занавесками. Какая-то странная страшноватая почти забытая сказка.
Здесь и сейчас - трава. Просто трава, одна трава повсюду, от твоего носа до горизонта, и дальше за ним – трава, уходящая в небо, и небо полное небесно-голубой травы. Иногда розовеющей на закате и напоминающей твой румянец в минуты короткого замыкания.
А ты, наверное, не появишься сегодня. Ты редко приходишь по воскресеньям. Такой порядок. По воскресеньям в небе особенно неспокойно. Какая-то тень. Накрывает с головой. Большая бабочка приближается. Может быть, конечно, и чудится. Может, просто на небе что-то изменилось. Травяные облака сдвинулись. Сами по себе. Но всё темнее и ветер. Да, все-таки бабочка. Рокот лопастей и струи холодного стального обаяния. И запах свежескошенной травы. Бабочки безжалостно молотят своими лопастями небесный покров.
Прямо на лицо падают капли голубоватого сока. Травяной крови. От них непросто отмыться, а останутся – прожгут насквозь. Нужно встать и искать озеро с керосином. Хотя бы небольшое озерцо, ручеек. Но тут его точно поблизости нет. Иначе было бы много наполеонов. Они его чуют за версту. Наполеоны – маленькие, но шумные грибы с высокой почти треугольной шляпкой. В кармане-то, конечно, есть несколько сушеных – они хоть молчат, - куда без них. На наполеонах можно несколько дней продержаться без пищи и воды. Однако, сейчас нужен керосин.
Бабочка, кажется, прошла стороной. Нужно встать и идти. Выбраться из-под одеяла, доехать до кухни на попутном трамвае. Только бы не слышать этот режущий звук колёс по деревянным рельсам. Да, в кухню. Почувствовать себя едой. Смыть сон холодной водой из-под крана. А потом попытаться подогреть наполеоны в микроволновке на завтрак. Впрочем, какой там завтрак, уже скоро стемнеет. А керосин можно добыть из лампы.
Притяжение травы, чем больше лежишь, всё сильнее, встать почти невозможно. Снова кажется, что все хорошо. Да. Что плохого? Все плохое - или просто капли небесного сока, или тень от бабочки. Или одно или другое. Каждый раз, когда плохое приближается, просто сверяй - что оно представляет собой. Лучше с помощью увеличительного стекла. Ты же помнишь, я дарил тебе его, чтобы пускать солнечных зайчиков. А ты взяла и сожгла весь этот бумажный мир к чёртовой матери. И перестала приходить по воскресеньям. Но зато теперь здесь растет трава. Много травы. Утоляющей печали. Даже если бабочки возвращаются.
Я оставлю грибы для тебя, здесь на этом пригорке. А сам все же соберусь с силами и пойду. Пешком, не дожидаясь трамвая. Осторожно. Шаг за шагом, приближаясь к себе.
Я точно знаю, что лежу в траве на другой стороне этого зеленого шара. И мне обязательно нужно кое-что себе сказать.
Иллюстрация: фото Т.И.
27 сентября 2025