Я думаю, что ты —
и то, и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Иосиф Бродский
Серый ветер. Уже которые сутки. Ты говоришь, это обычное явление на границе времён, где мы живём. Но что делать, если он продлится ещё несколько дней? Наши фиолетовые почтовые стрижи не смогут летать. В таких условиях они сбиваются с курса и становятся почти прозрачными.
Накануне мне снился неприятный сон. Как один стриж, не сумев противостоять порыву ветра, невидимкой упал в кипящее море. А лисички взяли спички ещё вчера… Помнишь, как они приходили просить немного соли, потому что вода в заливе стала пресной. А это настолько не нравиться старому скату, что…
Соли у нас нашлось совсем немного. Её унесли, насыпав в спичечный коробок. Да, тот самый – с изображением Микки Мауса на Млечном пути, - что я подарил тебе в День всепрощения. И, помнится, в нём ещё оставалось несколько спичек.
Слышишь, как дребезжат стекла в рамах западных окон? Этот ветер мне очень не нравится. Он слишком серый, чтобы с ним можно было мириться, так долго. Тёмно-серый. Без малейших желтых просветов.
Ещё немного и я достану из сарая наш старый тяжёлый ветролом. Ну, конечно, он слишком громоздкий, совсем не модный и может в любой момент сломаться, но всё таки это лучше, чем ничего.
И хорошо ли стоять сейчас у окна в такой позе. Ну, зачем ты это делаешь? Что могут подумать соседи, стрижи, да и тот же ветер. Мне кажется, он стал ещё сильнее после того, как ты подошла к окну и раздвинула шторы. Хочешь, я помогу тебе добраться до постели. У окна в самом деле не очень уютно.
Да, тебе очень идёт это чёрное платье. Даже если его так мало. Мне придётся подойти ближе, чтобы тебе помочь.
У тебя такие холодные плечи. Прошу, не превращайся снова в мраморную статую. Только не сейчас. Кажется, ветер наконец-то меняет цвет.
Каким он будет теперь… Можешь прошептать мне это, если знаешь заранее. Только совсем тихо. Ты же помнишь, что как минимум у двух стен в этой комнате есть уши. И, возможно, у потолка тоже. Однако, у них нет глаз. Во всяком случае, пока. Поэтому мы можем делать всё, что захотим, если сможем при этом молчать. Слушая шум ветра. Какого бы цвета он ни был, твоё платье остаётся, чёрным, глаза - зелёными, а губы - розовыми. Прекрасное сочетание.
В прошлом году в одной из экспедиций мне довелось побывать в республике, на флаге которой красовались именно эти цвета. Вскоре там случился мятеж и переворот, но флаг решили сохранить. Для поддержания традиций. Преемственность и всё такое: двигаться в будущее, взяв в прошлом всё лучшее. Тоже мне мятежники. Розовые революционеры.
Почему ты дрожишь? Когда ты такая, мне хочется почувствовать себя ветром. Возможно, у меня получится. Если ты тоже мне немного поможешь.
Не будем пугать стрижей. Ветер порывист и груб. Он может распахнуть окно и ворваться внутрь. Мне нравится, что ты доверяешь силам природы и не боишься поворачиваться к ветру спиной. Плечи становятся теплее. Ветер разрывает платье тумана и жадно облизывает добычу. Пока он занят стрижи могут летать спокойно. Но как они оказались здесь – в комнате? Окно раскрылось? Нет. Все задвижки заперты и стекла невредимы. Только, отчего то наших стен-границ больше нет. Они растворяются в тумане твоего платья, вдруг окутавшего, как кажется, половину этого мира.
Ветер съёжился и затих где-то внизу. Ты могла бы собрать его в спичечный коробок, но ведь этой маленькую картонную ловушку у нас забрали. Мне бы хотелось вынуть тебя из этого бесформенного и безразмерного туманного платья. Но тебя теперь невозможно ощутить. Только голос. Далекий шепот. Мне важно понять, что ты говоришь о границе времён. Что делать, если она нарушена. Ты считаешь, это уже не имеет значения? Просто потому, что рано или поздно все границы ломает ветер. Чтобы исчезнуть, прекратиться, лишившись контуров власти своего ветреного бытия.
Где-то под ногами распростерт розово-чёрный флаг с зеленым треугольником. Возможно, когда-нибудь, он встрепенётся, создавая новый ветер, лёгкий, бесцветный, бесконечный…
09 ноября 2023